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关于故乡 那些羸弱的文字
故乡,长生殿、乌有乡.这是一位诗人企图用汉语做出最接近现实的比喻.有无限复杂思绪和浪漫情怀.之后便是他亲眼看着它覆灭,颓废,消失.
鲁甸湾湾田,昭通欧家营,抑或我张广庙杨井岗的山湾,旷野,平原,徒剩一颗白茫茫的心,及至那三两行诗句；已不知是最后绝望的哀鸣,还是基于对尊严的护惜.就像在巨大的傍晚,抑或深黑的夜里,亲眼看着自己的亲人一个个离去,悲苦而恐惧.
乃至没有一棵大树作为庇荫和支撑,乃至没有一片属于自己名下的土地立足,溃败,妥协,乞求,作为文人,百无一用.一次次诉诸羸弱文字的表达和 ,不过遗世孤苦者对那片被大地压住了的故乡说出的呓语,其实已经是,我们递交给这个时代的降书.
那些羸弱的文字,凌乱,悲,仿佛逃难,犹如赴死.
一手拿着花锄 一手握着刀剪
没有人阻断我的脚步和视野,和普通人一样,自由地仰望星空,俯瞰万物.只是我一直以来都在弯着腰、低着头,神情专注,不停地操弄我手中的劳动工具.那些工具——小铲,花锄,刀剪,喷壶,小巧而精致,类似玩具,就像我弯着腰,低着头,起早贪黑,辛勤耕作,及至内心藏储诸多不为人知的焦虑和期待,甘苦和寂寞,都称不得上是真正意义的劳动.
就是这样,我用那些小巧的劳动工具,打下界桩,扎紧篱笆,垒砌花池,画地为牢,自我封建,称王,称霸,围一个城.真的,没有人收走我的喜怒和哀乐,言论和行动,也没有人下达科属抑或品类的指令；我只是热爱那些花朵和果蔬,鲜美和繁华,姿色和形体,气息和滋味；我只是遵从拟好了的季节和气候的规律,并怀有天赋的使命和种植的冲动,不负朝霞和晚露,春光和秋色,甚或雷电和风暴,炎热和酷冷.
一切都在不知不觉中,仿佛自然而然,委身于一小片细碎的泥土,以致在不知不觉中,匍匐和卑微中,迷惘,沦陷,困顿,囹圄.
我有时俨然是一位大师,慈眉善目,和蔼可亲,思想、架构、布局,引领那些藤条顺从我意志的标杆攀援；有时又像是一位大 者,时时提防,充满警惕,严厉.狰狞.无情.紧盯着那些杂草、荆棘,异族、另类,及其思想激进者,匪夷所思者,及其毛刺,飞蓬,斜出的枝条,绝不允许它们蔓延滋生.
因此你会看到我,无时不刻,都那样,一手拿着花锄,一手握着刀剪,就像身体里一直压抑深埋了千年的野心,狂妄,快意恩仇,幽怨,疼痛,终于在植物身上得以释放.
壁洞里的灯
床里边的土墙上,预留一个壁洞,放一盏小小的油灯,小小如豌豆花儿开,微弱,胆小,生怯,若有若无；乡村的房子不关风,火苗儿扑闪,跳跃,夜黑里,到处晃动着吓人的树影,人影,鬼影儿.
其实我们不知道,壁洞和那盏灯,含有一个巧儿的,即那个高度,恰好是小孩子用手够不着的,但踮着脚尖儿,能把灯吹灭.一定意义上,这应该是乡村一项伟大的设计,关乎防火,安全,又简单,易行.可能就是简单,则常常被忽略了意义.
当然,能够够着那盏灯的时候,人就长大了.一觉醒来,鸟在鸣叫,豌豆花香,随手卷了铺盖卷儿,跨过门槛,转身向着一条大路,一轮初阳,万道霞光,就走了.
远远地,含泪回望一眼,村庄幼小,单薄,仿若壁洞的灯火,弱不禁风.
自此,我的眼睛里,一直有一盏灯,很多灯,无数的灯；在前方,远方；盛大,光耀,辉煌；我朝它走,我一直朝它走,和许多人一起,奔跑,追撵,就像灯蛾扑火.
而你走它也走,你停它也停,仿佛就在眼前,脚下,脊背,头顶,手边儿上的；仿佛坐拥所有,置身其中,掌控世界的开、关、明、灭.
仿佛一个巧儿,无论怎样,我都用手够不着那盏灯,那些灯,无数的灯.那个高度,不可企及,仿佛一生的高度,就像小孩子之于那盏壁洞里的灯.
我知道,这不再是一个设计,而是隐喻.
三章论文参考资料：
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